Умер поэт Бахыт Кенжеев.

Всю жизнь торопиться, томиться, и вот – добраться до края земли, где медленный снег о разлуке поет, и музыка меркнет вдали. Не плакать. Бесшумно стоять у окна, глазеть на зверей и людей, и что-то мурлыкать, похожее на «ямщик, не гони лошадей». Цыганские жалобы, тютчевский пыл, алябьевское рококо... Ты любишь романсы? Я тоже любил. Светло это было, легко. Ну что же, гитара безумная, грянь! Попробуем разворошить нелепое прошлое, коли и впрямь мне некуда больше спешить. А ясная ночь глубока и нежна, могильная мерзнет трава, и можно часами шептать у окна нехитрые эти слова...